LA GUITARRA

Miguel Antonio Lupián Soto

Dicen que por las noches se tienen que aflojar las cuerdas de las guitarras...

No recuerdo hace cuánto compré esta guitarra de madera. De color naranja, envinada. Con sus cuerdas doradas y negras de nylon. Con pequeñas aves en el tercer, quinto, séptimo, noveno y duodécimo traste. Con sus llaves nacaradas. Totalmente desoctavada y orgullosamente de Paracho, Michoacán. Lo que si recuerdo es su eterna compañía. Recargada en su base. Observándome. Analizándome. Cediendo a mi nerviosismo. Soportando violentos acordes y furiosos ritmos. Todas las noches aflojaba sus cuerdas sin importar la molestia al día siguiente para afinarla. Pero un día se terminó la amistad. La dejé en su base con las cuerdas tensas...

Sólo pensaba en ella. ¿La volvería a ver? Era primavera. Nunca había hecho tanto calor. La ventana abierta permitía entrar frescas brisas de aire que jugueteaban con mis pies descalzos. A punto de perderme en el fantástico mundo de los sueños, escuché un ruido. Presté atención. No era un ruido, era un sonido. Eran notas musicales. Acordes que evocaban ensoñaciones dulcemente tristes. La música provenía de la guitarra que se encontraba en su base al pie de la ventana. Era mágico presenciar cómo las frescas brisas de aire acariciaban las tensas cuerdas produciendo, aunque depresivas, bellas melodías y cómo las pequeñas aves agitaban sus alas volando por todo el traste. La coloqué en mi regazo e intenté tocar deseando que todo esto mejorara mi técnica. Probé los violentos acordes habituales, pero una cuerda negra se rompió golpeándome el rostro. Cambié la cuerda con cuidado y me limité a imitar las angustiantes notas que ella producía.

Ahora sólo escribo oscuras baladas.